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A veces, detrás de las letras se cobija la palabra. Rascas el papel, desgastas la uña y no descubres el salivazo de tinta de su espalda. Es difícil calmar las vértebras del verbo, palpar el nacimiento de su nuca sin que desaparezca de las páginas, sin que se vaya desmayando su negrura, desollada ya por la insistencia. Un día, sin buscar, abres el libro y te sopla sus esporas de mundo involuntario. Olfateas. No huele como se espera de un libro de poemas. Baja al paladar un raro zumo: acaso una mousse con un sabor brusco a descomposición. A veces, detrás de las letras, cuentan las palabras el crimen de la imprenta o el sexo chorreante de la música.

La música, explicó Vicente Aleixandre, tiene una relación de parentesco con la poesía. La lírica utiliza la palabra, “y esto quiere decir que aún depende del concepto”; pero las melodías abandonan esa servidumbre y “se expresan con una generosidad innombrable y generosa”. Reconoció: “la poesía es más pobre que la música porque tiene un peso, una ganga, que es imposible eliminar”. Por tanto, en el arte, la música es la única totalmente desbridada. Las palabras que son poema, puesto que su género nació abrazado a tambores o laúdes, son las más cercanas al privilegio absoluto del viento y el oído. Pero no son viento ni oído, ésa es su tragedia.

Esta fatalidad no es muerte aún, sólo conciencia de la limitación, de ese alejamiento del decir primero y de su especia mágica. No es muerte. Como comentaron Julio Cortázar y Joaquín Serrano Soler en A fondo, los diccionarios son cementerios de palabras, allí van todos los nombres a pudrirse.

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Lo pide Saramago: “arranquemos sus poemas de la inmovilidad de la página y hagamos con ellos una nube de palabras, de sonidos, de música, que atraviesen el mar atlántico (las palabras, los sonidos, la música de Benedetti) y se detenga, como una orquesta protectora, delante de la ventana que está prohibido abrir, acunándole el sueño y haciéndolo sonreír al despertar”.

Cada uno reza a sus dioses. Aquí se ora con poemas. En esta eucaristía no hay confesión. Hay que espulgarse la lengua, sí, pero es inconcebible la confesión. Que la oblea arda de facas removidas, lágrimas aporreadas, bocas  arrancadas sin escrúpulo… ¡Que todo hierva! ¡Comulguemos fiebre! Por Benedetti, oremos:

En pie

Sigo en pie

por latido

por costumbre

por no abrir la ventana decisiva

y mirar de una vez a la insolente

muerte

esa mansa

dueña de la espera

sigo en pie

por pereza en los adioses

cierre y demolición

de la memoria

no es un mérito

otros desafían

la claridad

el caos

o la tortura

seguir en pie

quiere decir coraje

o no tener

donde caerse

muerto

Mario Benedetti

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Hoy cae el décimo año sobre la muerte de José Agustín Goytisolo. En la renovación de las palabras fue levantada ya la admiración por su obra (poema y artículo), pero es la muerte, o su envejecimiento, lo que mejor abre la agenda informativa. El País e Información  plantan hoy en la página de cultura un recordatorio de la obra de este accésit del Premio Adonáis de 1954 (ambos artículos procedentes de EFE).

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Pocas veces la poesía es exigencia de la actualidad. Los medios sólo la miran con atención cuando es producto de la sonora barriga de la polémica. Hoy no voy a hablar de poesía.

La pugna entre dos profesores de la Universidad de Granada, José Antonio Fortes y Luis García Montero, ha llegado a los tribunales. El juez ha declarado culpable a este último por injurias. La acusación se apoyaba en los insultos que el poeta García Montero profirió contra Fortes en su artículo Lorca era un fascista. Según la opinión mayoritaria de los medios, el texto era una respuesta desesperada del poeta granadino ante la insistencia de Fortes en calificar de fascista a Federico García Lorca (a partir del párrafo 11). El premio Nacional de Poesía ha decidido abandonar la docencia en la Universidad de Granada y ha impartido una clase especial sobre la poesía de Lorca.

Por su parte, Fortes ha recibido el apoyo de Matías Escalera Cordero (revista Rebelión) que asegura que los medios han incurrido en una manipulación premeditada a favor del “escritor famoso”.

La poesía con todos sus carros y sus ondas sin gravedad no cabe en la sentencia de un juzgado: no es pasto de taquigrafía. Su lugar es otro mucho más pequeño. Quedó desterrada al hábitat de lo accesorio. Ahí, acomodada, se duele de su desarraigo con un gusto casi erótico. La lírica sólo entiende leyes métricas o rítmicas que también quebranta en el momento oportuno. Hoy no voy a hablar de poesía.   

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